Petite,

Petite, je nourrissais mon ogre – ne le fallait-il pas ? – ; dérobades, insolences, mensonges, jalousie, je le régalais, hélas, de ces tristes morceaux ; amusée par ces gâteries, sans pour autant qu’il fît disette, sa grande gueule avait peu d’exigence, ne puisait pas aux sources essentielles, mais parfois j’étais sans vigilance : il faisait sur mon dos un festin ; plusieurs de ceux à qui je me confiais alors, me plaignant de cet hôte ingrat, poussèrent de hauts cris : “ Nous n’avons chez nous, heureusement, rien de pareil ! ” (amère, me sentant seule, je me réfugiais en moi-même) ; ce n’est que bien plus tard que j’ai compris que tous avaient leur monstre mais ne pouvaient l’apercevoir, car lorsqu’en eux il s’éveillait, hurlant sa faim, ils lui servaient tout entiers de repas.

*

Dans ma main, petite, le monde tenait tout entier ; la chair d’un abricot, je participais à la sève des choses ; il n’y avait que des premières fois : la première amande fraîche, la première cerise goûtée sur l’arbre ; une framboise, c’est l’éclat fragile déjà sombre de l’été qui roule et s’effrite entre nos doigts ; il n’y avait que des premières fois ; le monde est une piste de danse ; un croche-patte – et nous étions les étrangers pour toujours, les détraqués, les solitaires.

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