Le Nu bleu

Et si le bleu et le noir du ciel n’étaient que couleurs d’absence de parole, au sein de toute parole proférée ? ”
” (…) mais aussi l’espoir plus tenace que la vie que, du noir fond du malheur, pourrait un jour reparaître un pan, un coin de ciel bleu. ”
Des poètes du noir ou des poètes du bleu ? ” Noirs ou bleus, au bas de nos fronts, ils brillent de ce qu’ils nomment “. Même si le nu devrait être ce qui ne se nuance pas, ” le noir du commencement “, je choisis le nu bleu – et je ne sais si dans ce choix joue en moi une réminiscence d’un tableau de Matisse – pour moi le nu est bleu et au matin souvent tout bleu, l’azur demeure.
J’admire l’ascétisme des prêtres pornographiques du noir, mais je n’ai pas la force de redire sans cesse la tautologie de ” l’hiver “, du ” froid sec “, d’une ” lumière froide ” ou de la mort.
Le noir ne se nuance, ni ne s’image. Il ne se conjugue pas. L’hibernation du langage me pétrifie, et l’espace noir, le noir nu géométrique, dans sa beauté ou sa laideur de mort.
Certes la mort, le noir total, la fin et le début, sous la lourde pierre, le socle se referme, la fermeture de la pierre sous laquelle j’essaye de crier. Mais le cri ne sort pas, aucun son ne sort, je suis aphasique.

Le nu noir est l’aphasie.Le noir gluant qui pénètre les oreilles, la bouche et les yeux et empêche de voir et de hurler. L’impuissance horrifiée devant quelque chose de plus fort. La peur absolue. La terre tombe dans la bouche, étouffe jusqu’au cri, la lourde pierre tombale, le clos, le fermé. La fermeture, la couture. Bouche cousue. Dans la mort, je suis exposé à la violence absolue, au meurtre dans la nuit.

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